谷口的斜坡上，有人。很多人。骑马的人。
马蹄声闷闷地传过来，越来越近。
阿若眯起眼，数了数——不，不对。那些马背上驮着的东西，不全是人。
有人的马背上搭着人，有的马背上驮着皮囊，有的马背上横着一卷一卷的东西。还有的马背上，没有人。
马匹瘦，毛色杂，有的瘸着腿，有的身上带着伤。骑手们也是，一个个灰头土脸，衣袍破烂，有的绑着胳膊，有的缠着头，有的伏在马背上，一动不动，不知道是死是活。
队伍最前面，骑着一匹黑马。
马上坐着一个人，身形高大，可左边那条胳膊，从肩膀往下，没有了。空荡荡的袖管被风吹得晃。他的左眼上蒙着一块黑布，布条勒过半个脑袋，在脑后打了个结。右手攥着缰绳，脊背挺得笔直，像一把残了刃、却还不肯倒下的刀。
纥石烈罕。
阿若站在帐篷门口，远远地看着他。三年了，她没见他的脸。他老了些，瘦了，颧骨突出来，下巴上终于有了胡茬，灰白灰白的。可他骑马的姿势没变，那股冷锐的、不容任何人靠近的气，也没变。
队伍慢慢进了山谷。
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